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Mis demonios (El poema, extracto de la novela "El amor y otros demonios")   ¿Cómo se desnuda el alma? ¿Cómo se vive el sentimiento? ¿Cómo se descubre el misterio del ser yo? Dolor, pasión, amor. Sufrimiento eterno ante el yugo del sentimiento intruso. Las llamas que queman y la música que sana. Música de lo que vivo, música de lo que muero, música de lo que fui, música de lo que soy, música de lo que seré. Los demonios y los monstruos del pasado, los tormentos del presente, la incertidumbre y la esperanza del futuro. La esperanza que camina con tacones, con los labios rojos y cabeza en alto. Me llevo un sinfín de recuerdos conmigo, los llevo como una joroba a mis espaldas. Se sienten pesados a ratos, se sienten ajenos a ratos. A lo mejor no es la carga pesada,  a lo mejor es una jaula. Una jaula llena de aves. Las aves de colores de mis recuerdos. Mi pasado está lleno de colores. No es gris. No hay dragones allí. Han desaparecido los demonios. Solo quedan las aves de colores

365 (El poema, extracto de la novela "El amor y otros demonios") 365 dias. De 50 a 51. Un año exacto. Solo un año. Eterno un año. Toda una vida plasmada en los 8760 horas. Hace un año la vida con su mano peluda y despiadada me agarró del cuello,  me tomó del cabello, me sumergió debajo del agua. Por un año traté de salir, traté de liberarme de las garras, traté de llevar un poco de aire a mis pulmones, traté de luchar, patalear, arañar, no dejarme ahogar. Lloré como la Magdalena. Llené un mar con mis lágrimas saladas. Reí como la loca de mis desgracias. Bailé sola con la música a todo volumen. Acabé las botellas de vino sin contar. Amé, perdoné, odié, volví a perdonar y volví a amar y volví a odiar. Perdoné de corazón al fin. Perdoné pero no me resigné. Tuve mi corazón roto en mil pedazos. Tenía duda de si jamás podría volver a recuperarse. Estaba empezando a sanarse pero fue roto una vez más. En un millón de pequeños pedacitos.  Quedó hecho polvo

FE, ESPERANZA Y AMOR. Siento que soy de hule o algún material no existente.  F luido, volátil, líquido y moldeable.  Pero muy resistente al mismo tiempo. Estoy tratando de determinar qué me ha hecho así.  ¿Habré nacido así?  ¿Seré como el camaleón humano que va cambiando de forma con cada cambio de rumbo en lugar de poner la resistencia?  ¿Pero por qué no resisto a los cambios?  ¿Algún gen extraño de mi línea ancestral?  ¿Algún tatarabuelo vikingo?  Que navegó los mares y los ríos nórdicos sin miedo ni pensar en el día siguiente.  D escubrir.  Explorar .  Atreverse. Eterno movimiento y cambio.  Dormir cobijado por las estrellas.  Sin miedos ni reparos. ¿O será el gen de un tártaro de los que dominaron la tierra rusa por 300 años? Nomadas. Inquietos.  Crueles. Cruzando a caballo las planicies interminables.  Con viento en la cara y una aventura con cada amanecer.  ¿Qué es lo que me pasa?  ¿Por qué cuando el sentimiento mutuo común es